Она всегда любила летние вечера... и его

Марина Мартынова (11а)

За окном светило манящее солнце, легкий ветерок осторожно врывался в комнату, крик чаек доносился отовсюду. Да, это был теплый летний вечер. Не в силах оставаться в четырех стенах, она собралась и вышла в холл. Тут, как всегда в это время, не было никого. Только прохлада оставалась вечной спутницей этих стен. Она вышла на тропинку, ведущую к морю. Трудно было не заметить ее красоты: мягкие темные волосы нежно спускались по спине, как бурный водопад, зеленые глаза были наполнены свежестью, впрочем, как и весь ее облик, легкий светлый костюм подчеркивал безупречную фигуру. Да, она была прекрасна... как всегда. Тропинка спускалась с холма и приводила к манящему, таинственному морю. Чайки кружились над водой, поминутно ныряя в пучину волн. Ветер сразу же окутал ее свежестью и прохладой. Солнце катилось к закату. Это было поистине потрясающее зрелище. Переходя из ярко-оранжевого в более спокойные тона, оно как будто разливалось по голубому небосклону. Как художник кистью, так и оно умело расписало краской холст небес своим излюбленным цветом. Все в этом вечере было прекрасно.

Она медленно шла вдоль моря, наслаждаясь всей этой красотой. Кроме ее легких и мягких шагов на теплом, выстланном золотом песке, здесь оставили свою теплоту и другие шаги. Весь пляж был пропитан его шагами. Она об этом знала, и именно поэтому соприкосновение с влажным ласковым песком так наполняло ее жизнью.

Они были далеки, но и так близки. Как приятно знать, что он тоже дышал этим воздухом, видел это небо и этот закат. Как можно забыть тот чудесный летний вечер. Именно тогда их взгляды впервые встретились. Она, как сейчас, помнит те глаза, что показались такими бездонными и бескрайними, как это море. С тех пор она любит море... с тех пор она любит летние вечера. Это все, что осталось от него.

Жизнь уходит. На ее место приходит другая, и этого никому не изменить. Но каждый раз видеть всю эту красоту -- значит каждый раз начинать жить заново. Чувствовать, как волны нежно ласкают ее ноги, задыхаться от чистоты этого воздуха. Все это его... и ее. Во всем она видит лишь его облик. Море смотрит теми же бездонными синими глазами, песок так же нежно обнимает ее, ветер так же бережно кружит в ее волосах, и солнце улыбается той же улыбкой... родной улыбкой... его улыбкой. Она знает, что если есть все это, то есть и он. И пусть жизнь человека не вечна, но любовь проходит сквозь столетие, и даже смерть не может угасить ее пламени.

Она всегда будет любить летние вечера... и его.